La luna oculta en los lagos sangrientos de la noche muda
Asume su silencio en el total de sus días
Honra la gota que cae del olivo espino
la entrega hecha oro, cobre, bronce y miel
¿Quién desnuda tu mirada de ocho días?
¿Quién te quita el antifaz de sol que te embruja?
Las mentiras son horas, y las horas son sapos
la mar que crece en las grietas avasallantes
y tú, la quietud del alba que ahora feneces.
Rumbos y horas de aromas de frutas
los locos hoy hacen sus festines
y en la media felina de tu sonrisa
llueven las gotas que nadie comprende
La aventura perdida de todos estos días
la espera eterna de la circulación cohibida
el gusano que engulle sus fibras
en la agonía del muerto que aún espera
2007-06-20 ~6:30pm en un vagón de metro.
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